O marido de Elise irrompeu no consultório fechado e ergueu o punho para a médica que acabara de fotografar os hematomas da mulher.
Às 22h17, no quarto andar de um edifício médico perto do Porto Velho de Marselha, a luz branca e intensa da lâmpada fluorescente iluminava o rosto inchado de Elise Moreau. Tinha 26 anos, uma beleza frágil que se tornara quase transparente pelo medo, os lábios gretados, o olho esquerdo arroxeado, duas costelas doridas sob a camisola larga.
A Dra. Clara Vasseur, de 32 anos, mantinha o uniforme cirúrgico atirado para cima dos ombros, apesar do horário avançado. Os seus cabelos castanhos escapavam de um coque frouxo. Ela já ouvira as mentiras de Elise.
Uma queda da escada.
Uma porta de armário.
Um acidente desastrado na casa de banho.
Mas esta era a terceira vez em dois meses.
Clara pousou a câmara delicadamente sobre a mesa.
“Elise, estas imagens ficarão no seu registo médico. Podem protegê-la algum dia.”
Elise agarrou-lhe o pulso com uma força desesperada.
“Não… Se ele as encontrar, mata-me.”
“O Thomas não vai saber de nada.”
Elise abanou a cabeça, os olhos cheios de um terror antigo.
“O Thomas sabe sempre de tudo.”
Clara sentiu então o seu próprio telemóvel vibrar. Um número desconhecido. Depois, passos no corredor deserto. Lentos. Furiosos.
A maçaneta rodou uma vez. Depois, outra vez.
Thomas Delcourt entrou sem bater. Fato azul-escuro, relógio reluzente, o sorriso de um homem habituado a ser acreditado antes mesmo de falar. Filho de um conhecido promotor imobiliário, amigo de polícias, convidado frequente de festas onde as pessoas apertam as mãos e se esquecem dos gritos do outro lado da porta.
O seu olhar recaiu sobre a câmara.
“Então é isto?”, disse em voz baixa. “Está a fabricar provas contra mim?”
Clara parou em frente a Elise.
“Saia daqui imediatamente. A sua esposa está a receber assistência médica.”
Soltou uma risada estridente.
“A minha mulher? Ela pertence-me. E você, doutorinha de bairro, acha que pode fazer de heroína?”
Elise encolheu-se.
“Thomas, por favor…”
Encarou-a com um desprezo gélido.
“Cala-te. Mesmo apanhando, ainda consegues envergonhar a minha família.”
As palavras foram mais duras que uma bofetada. Clara sentiu Elise engasgar-se atrás de si.
“Mais um passo e chamo a polícia”, disse Clara.
Thomas aproximou-se, com o rosto contorcido.
“Chame. Quer que lhe diga quantos deles jantam em casa do meu pai aos domingos?”
Ele levantou a mão.
A porta abriu-se uma segunda vez.
Um homem entrou, alto, elegante, vestindo um impecável casaco preto. A sua calma fez com que o ambiente parecesse mais frio. Os seus olhos cinzentos alternaram entre Clara e Elise, parando de seguida em Thomas.
Adrien Volkov.
Em Marselha, o seu nome era mais sussurrado do que pronunciado. Oficialmente, era proprietário de edifícios, restaurantes e empresas de segurança. Não oficialmente, certos bairros respiravam de alívio quando ele o permitia. Ninguém o provocava por acidente.
"Baixe essa mão", disse ele suavemente.
Tomás empalideceu.
"Senhor Volkov... isto é um assunto particular."
Adrien olhou para os hematomas de Elise, o sangue no canto da boca dela, e depois para Clara, que tremia, mas não recuou.
"No meu prédio, nada é privado quando uma mulher tem medo".
Tomás engoliu em seco.
"Ela é minha mulher."
"Ela é uma paciente", respondeu Adrien. "E você é o tipo de homem que acabou de ameaçar duas mulheres em frente às minhas câmaras."
Tomás rangeu os dentes. “Não faz ideia do que acabou de fazer.”
Adrien deu um passo. Thomas recuou como se o chão se tivesse aberto.
“Não, Delcourt. Tu é que não fazes ideia do que está prestes a acontecer.”
Thomas saiu da sala, lançando a Clara um olhar que prenunciava o pior.
Mas, assim que o silêncio regressou, Elise sussurrou com uma voz sem vida:
“Ele colocou um localizador na minha mala… Ele vai voltar.”
E atrás de Adrien, apareceu o seu capanga, segurando um tablet.
“Chefe”, disse. “Ele não se foi embora. Está à espera lá em baixo com três homens.”