A mãe entregou-a ao padrinho para receber 2 milhões, mas quando ele viu os seus hematomas, sussurrou "ela não vai morrer aqui" e armou a cilada contra ela.
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Élise Moreau chegou num sedan preto em frente a uma antiga mansão privada no 8º arrondissement, encharcada pela chuva, com o lábio gretado e as costelas a arder a cada respiração. O seu vestido creme colava-se à pele ferida. Aos 26 anos, compreendera tarde demais que a mãe, Viviane Moreau, nunca desejara uma filha. Ela queria um investimento rentável.
Viviane dirigia uma fundação muito respeitada para crianças carenciadas. Na televisão, falava de proteção, dignidade e ternura. No seu apartamento haussmanniano, dava estaladas a Élise por um olhar desatento, controlava a sua conta bancária, escolhia as suas roupas, excluía as suas amizades e repetia em voz baixa:
"Não sobreviverias uma semana sem mim."
Então, ela assinou o contrato.
A princípio, Élise não compreendera tudo. Papéis arquivados com muita pressa. Telefonemas sussurrados. Frases sobre "o futuro" e "segurança". Até à noite em que Viviane, fria como mármore, lhe contou que Gabriel Santori tinha uma dívida.
Gabriel Santori. Um nome sussurrado em certos restaurantes da Margem Direita. Elegante, bonito, perigoso, o herdeiro discreto de uma rede corsa que lavava dinheiro sujo através de imóveis, clubes privados e portos do Mediterrâneo. Diziam que nunca gritava, porque não precisava.
Viviane sorriu, apertando o queixo inchado da filha.
"Com ele, ninguém vai fazer perguntas. Sempre foste frágil, Elise. As pessoas vão compreender."
O carro parou. Os homens puxaram-na para fora, à chuva. Ela recusou-se a cair. Cair teria provado que a sua mãe tinha razão.
Lá dentro, tudo mudou: chão de parquet polido, luz quente, cheiro a couro, um silêncio luxuoso. Foi conduzida para um escritório onde uma lareira crepitava. Gabriel Santori estava parado junto a uma grande janela, vestido com um fato cinzento-escuro, cabelo preto, olhos cinzentos, o rosto demasiado calmo para ser reconfortante.
“Saiam”, disse.
Os homens obedeceram.
Elise permaneceu parada no meio do tapete, pronta para receber a próxima humilhação. Gabriel aproximou-se. Ela recuou instintivamente. Ele parou imediatamente.
Os seus olhos percorreram a sua bochecha roxa, a sua garganta marcada, os seus pulsos cortados, a forma como protegia as costelas.
“Quem lhe fez isto?”
Elise não respondeu.
“Não perguntei quem a trouxe aqui. Perguntei quem lhe fez isso.”
A sua voz era baixa, mas dela emanava uma raiva gélida.
“A minha mãe”, sussurrou ela.
O rosto de Gabriel mal se mexeu. Apenas o seu maxilar se contraiu.
“Por que razão está aqui?”
Elise deu uma gargalhada entrecortada.
“Para morrer.”
Ela viu finalmente algo quebrar-se na sua compostura.
Então ela falou. O contrato. Os 2 milhões de euros. A dívida inventada. O plano: lançá-la para o seu mundo, deixar que o seu nome manchasse a investigação e, depois, oferecer a Viviane o papel perfeito de mãe enlutada.
Quando ela terminou, Gabriel permaneceu em silêncio durante tanto tempo que Elise pensou ter assinado a sua própria sentença de morte.
Então ele disse:
“A tua mãe queria usar-me como arma.”
Aproximou-se da mesa, premiu um botão e virou-se para ela.
“Ela está prestes a descobrir o preço de apontar ao alvo errado.”
A porta abriu-se, revelando uma mulher morena na casa dos cinquenta, elegante e severa.
“Clara, leva-a para a suite. Médico. Roupa. Refeições. Ninguém lhe toca sem o seu consentimento.”
Elise encarou-o, perdida.
“Porquê?”
Gabriel olhou-a como se a resposta fosse óbvia.
“Porque não mato mulheres cujos algozes me enviam já quase mortas.”
Clara estendeu a mão quando o telemóvel de Gabriel vibrou na mesa. O ecrã acendeu.
Uma mensagem de Viviane.
“O pacote chegou? Depressa. Amanhã, tenho de chorar em frente às câmaras.”
Gabriel olhou para Elise.
E, pela primeira vez, compreendeu que a mãe talvez tivesse acabado de assinar algo para além da sua sentença de morte.